2012

Me gustaría redactar mi larga lista de deseos para el próximo año. Pero mi lista tiene más números que la cuenta de Amancio Ortega y creo que muchos no distan demasiado de los de la mayoría de los mortales.

Para que se cumplan siempre he seguido algunos rituales arraigados en nuestra cultura. Me los he tomado muy enserio y sigo todos los puntos que se deben llevar a cabo en la última noche del año para empezar bien el siguiente. Bragas o tanga rojo, según el año, quemar una lista con 12 deseos, aún a riesgo de quedarme sin casa, meter un anillo en la copa de champagne (también bajo riesgo de morir ahogada).. Solo me falta tomarme las uvas con una pierna, con los ojos cerrados....

Tanto hechizo desemboca en nada. Mis deseos no es que no se cumplan, sino que se cumplen al revés. Este año me rindo y no lo haré. Llevaré ropa interior amarilla, brindaré con ron y no escribiré ningún deseo (por el bien de la casa de una de mis amigas que es donde celebraremos tan especial velada). Me limitaré a estar con la gente que quiero y a pasarlo bien. ¿Los deseos? Depende de cada uno que se cumplan o no, así que lo mantendré en la mente y procuraré, por una vez, hacer lo posible para conseguirlos.

Para todos a los que no se le cumplen los deseos, una frase rescatada de una de mis pelis favoritas (no cito el nombre para que no me tachen de cursi): "Hay más lágrimas derramadas por las plegarias atendidas que por las no atendidas". Así que tener cuidado con lo que deseáis porque puede hacerse realidad.

P.D. He estado unos días de vacaciones. Empachada de comida, no os voy a mentir, y disfrutando de la gente que no suelo ver a lo largo del año. Por cierto, Feliz 2012 (No sé qué rima tiene).

Un Consejo de viejos

El secreto que muchos sospechábamos ya ha sido desvelado. Rajoy, por fin, volvió a hablar, una acción que no acostumbra a hacer. Y anunció el nombre de los hombres y las mujeres que forman parte de su Consejo de viejos o de sabios, cuya media de edad es de 60 años. Los que nos sacarán de la crisis, aseguran los votantes, más o menos fieles al PP. El tiempo lo dirá.

El recién nombrado ministro de Economía, Luis de Guindos, era presidente de Lehman Brothers en España justo antes de la quiebra del holding financiero. Esperemos que no pase lo mismo con el Estado. La cartera de Justicia estará en manos de Gallardón, el exalcalde más endeudado de España. Al frente de Cibeles se queda la siempre verde Ana Botella. Gran amante de animales, de la naturaleza y defensora de los derechos de los homosexuales. Se acabó el Día del Orgullo. De su boca salieron perlas como aquello de las peras y las manzanas... Suerte que tendremos a Aznar de primera dama, con algo de bigote, pero todo un ejemplo de músculo.

La ministra de Sanidad, la fosforita Ana Mato, se libró por los pelos del caso Gürtel, a pesar de estar implicada hasta las perlas. Se sabe que Correa pagó a su exmarido, Jesús Sepúlveda, exalcalde de Pozuelo de Alarcón, y a ella algún que otro regalo (viajes, coches, relojes y no precisamente de los de todo a un euro).

Estoy bastante decepcionada con el nuevo Gobierno masculino del señor Rajoy. Solo le falta añadir a los corruptos Camps y González Pons... Me voy a dormir con la esperanza de que mañana me toque la lotería, como le ha ocurrido casualmente tantas veces a Fabra, y así me pueda escapar a mi isla desierta.

La doble honradez del rey

¡Qué ilusión! Tenemos un rey tan digno que cuando descubrió los curiosos asuntos de su yerno ordenó una investigación. Y cuando comprobó que el marido perfecto era el imperfecto ciudadano le aconsejó que dejara sus actividades lucrativas, poco dignas y poco propias de alguien de sangre azul. El rey muy honrado, en vez de denunciar al deportista real, le facturó con su mujer, sus niños y una maleta al otro lado del charco.


Unos meses antes levantó el teléfono, a modo de película antigua. Al otro lado del hilo contestó una persona experta en incomunicación cuando curiosamente tiene la mayor empresa de comunicación de España, César Alierta. Enseguida encontró un puesto perfecto para el Duque en Timofónica Internacional. Y así se fue a las Américas, mientras aquí algunos comenzaban a preguntarse cómo pagó el palacete de Pedralbes. La peor cara de un apuesto príncipe comenzaba a relucir.

El rey se aprovechó de que no se le puede juzgar para tapar a su yerno. Una acción que en cualquier otro caso supone un juicio y una condena. Don Juan Carlos miró a los ojos de su hija y, como muchos dicen, vio que seguía enamorada, que no podía levantar los párpados (aunque sigue en duda su participación en la trama) y decidió ayudarla. Un argumento extraño si tenemos en cuenta que Urdangarin comenzó a salir con la Infanta gracias a una apuesta con sus compañeros de vestuario. La mentira se fue haciendo tan grande que acabó en boda y el duque tuvo que apechugar. Aunque pronto se sintió muy cómodo. No le costó nada dejar plantada a su novia de toda la vida.


La entrega por capítulos de la serie Urdangarin y los 40 ladrones parece que va para largo. Esperemos que el fin sea el banquillo de un tribunal y con una bandera roja, amarilla y morada de fondo.

Yo mataré monstruos por ti

Paula escucha con atención la historia de las letras que le cuenta su profesora. Mira a su maestra con los ojos de quien descubre el mundo o un tesoro. La letra I siempre fue una princesa, B y V discutieron y la letra Q siempre camina de la mano de U porque es su gran apoyo. Paula absorbe todo como si fuera una esponja. También le gustan los números, aunque todavía solo cuenta hasta cien.

Su clase es particular. Comparte pupitre con otros muñecos, con osos de peluche y, a veces, con su madre. En sus lecciones está permitido no salir de la cama. Hay días que sus sesiones de fisioterapia le dejan tan débil que no puede abandonar las sábanas. Sin embargo, siempre tiene la misma mirada. Sus ojos buscan las respuestas a todas las preguntas, esas que nadie sabe contestar y que los adultos se inventan.

Otros días, la niña tiene pesadillas llenas de monstruos, fantasmas y medicamentos. Su madre le dice, para calmarla, que sus monstruos serán tan grandes como el miedo que ella tenga. Le promete que los matará por ella.


P.D. Ayer leí la historia de Paula en el periódico. Es una niña que tiene el pelo al cero, no por decisión propia, sino por obligación. Sigue un duro tratamiento estipulado por los médicos del hospital Niño Jesús, especializado en medicina infantil. Recibe al fisioterapeuta en casa, esencial para evitarle dolores. También le abre las puertas de su vivienda a una profesora varias veces por semana.Y para todo esto no hay dinero. El mundo ha decidido que es más importante el sistema financiero. Basta de recortes, matemos monstruos por ella.

Urdangarín, un indignado más

Envidioso como pocos, el todavía duque de Palma dice estar indignado. Llega tarde. En España hay más de cinco millones de indignados y por causas más interesantes que la suya. Siempre me ha resultado muy curiosa la capacidad de hacer algo mal y luego llorar. ¿Nadie sabe que es mejor pensar antes de actuar? Y lo digo yo, toda una experta en meter la pata y en liar madejas y madejas de lana. Pero la primera opción es evitar aquellas acciones que a la larga pueden tener consecuencias negativas en tu vida, privada o pública. La segunda es, ya que lo has hecho, pedir perdón y admitir los hechos, pero con la cabeza alta. No hay nada peor que ser un cobarde.

Una fotografía del delta del río Mekong en la Conchinchina.

Yo no sé si el duque, en el fondo, es el más republicano de todos y ha decidido acabar el solo con la monarquía. Desde dentro, como discutieron durante mucho tiempo socialistas, comunistas y anarquistas. Una de las muchas ideas en las nunca consiguieron ponerse de acuerdo. Dentro de poco lo veremos en Sol coreando: "Queremos un pisito como el de El principito".



Creo que su solución pasa por adherirse a alguna de las comisiones del 15M ( mejor que no sea la de Economía) porque el Rey ya le ha apartado de la fotografía familiar, dejará de participar en actos oficiales. Yo creo que si la Casa Real pudiera lo mandaría a la Conchinchina que, por cierto, para quien no lo sepa se ubica en Vietnam. Y quien quiera me puede llevar...

La familia es lo más importante

Doña Cristina quiere mantenerse al margen. No es de extrañar. A nadie le gusta formar parte del lado oscuro de cara a la opinión pública.En la vida privada es posible vivir en un cuerpo sin luz. Es lo que tiene el Ego. Su marido, Iñaki Urdangarín, consciente de la importancia del famoso caer bien, decidió dedicarse a los estudios de patrocinio y mecenazgo. Muy de moda en los círculos de la jet set.

Así comenzó a salir en la prensa todos los días. Los pares en las revistas del corazón y los impares en los diarios asalmonados. Sus contratos inflados con el Gobierno Balear y con el Ejecutivo de la Comunidad Valenciana le permitían desviar grandes sumas de dinero, todavía sin precisar, a varios paraísos fiscales, entre ellos Belice. No es de extrañar que Camps, expresidente de la Comunidad Valenciana, dijera, literalmente: "No es casualidad que el instituto Nóos se haya establecido en Valencia". Por una vez Camps y yo pensamos lo mismo. ¿Dónde se iba a instalar mejor que en una región que se conoce más por la corrupción que por las paellas?

Para que nadie se diera cuenta, el duque tenía varias empresas donde inflaba las facturas, en las que escribía sus siglas para no liarse mucho. En varias de esas sociedades, la Infanta Cristina figuraba como secretaria y en varios acuerdos está estampada su firma. Demasiado tarde para quedar apartada del caso.

Claro que ser hija de un Rey otorga ciertas ventajas que no tienen el común de los mortales.Ella nunca se sentará ante un tribunal. Pero ¿Y él? La boda encumbró al duque al éxito. Pero se olvidaba que en la caída estaría solo. Algo que se ha comprobado con el último comunicado. El yerno perfecto carga con todas las culpas. La Infanta se hace la tonta diciendo que no sabía nada. Sostengo que fue al colegio y le explicaron la importancia de no firmar ciertos papeles. Que luego lo haga....
Imagino que el futuro de la monarquía pasa, en parte, por un próximo divorcio de los duques de Palma. ¡Qué escándalo! Aunque los trapos sucios seguirán con manchas.

El pobre deportista pensaba que su vida en Washington y su pertenencia a la Familia Real le permitirían robar todo lo que quisiera, vivir al margen de la Ley. Pero se olvidaba que para el Rey, como para El Padrino, la familia es lo más importante. Y el duque no forma parte de ella.

Los fantasmas de La Moncloa

Entiendo que debe ser duro. Muy complicado. Trasladarte a una casa con muchos metros cuadrados y un jardín para tomar el té o cubatas. Sobre todo en la actualidad. Cuando tu sueldo se lo come la hipoteca y cuando cada día una media de 300 personas pierden su vivienda.


Sí. Tiene que ser muy difícil mudarse a una casa que tiene pista de tenis y piscina. Idea de Adolfo Suárez. Su siguiente inquilino, el presidente fugaz Calvo Sotelo, instaló una sala de música, para que el señor escuche los últimos hits o se relaje tocando el piano. Pero si prefiere la naturaleza tiene la opción de cultivar el huerto que plantaron Felipe Gonzalez y su entonces esposa, Carmen Romero.



Su compañero de partido José María Aznar, fan del deporte de moda, construyó una pista de pádel. Ideal para practicarlo con el cocodrilo de Lacoste o el caballito de Burberry. Además, sus tres retoños ya jugaban en aquella época a ser hijos de un dictador con bigote o de un rey de un estado imaginario. De allí que luego sus bodas se parecieran a la de un rey de antaño. Espero que los muñecos que participasen en estos enlaces infantiles no fueran tan corruptos como los glotones del banquete real. El Bigotes y Mr Berlusconi entre ellos.

Zapatero, a pesar de la crisis, decidió tirar la casa por la ventana. O mejor dicho los muebles. Cambió la mayor parte del mobiliario, bastante antiguo, por otro más moderno.

Es verdad señor Rajoy. Debe ser muy difícil vivir en una casa con tantas comodidades. Es mejor pasar las cálidas noches de invierno debajo de un puente. Pregunte a los sin techo y a las familias que han perdido su vivienda y comprobará que La Moncloa no es el peor lugar para dormir.

P.D. Contra los privilegios innecesarios de los políticos y sus extrañas quejas. Quiero dejar de pagar hipotecas ajenas. Incluyo la de principitos e infantitas y maridos corruptos o exmaridos vestidos con rayas y topos de Gucci y Loewe.

El lado zen

Últimamente ando algo (traduzcan por bastante) estresada por cuestiones de curro. No es que me guste, pero no puedo evitarlo. He barajado la opción de escaparme y comprar el próximo vuelo a una isla desierta en la que sólo vivan pingüinos o a un espacio sombreado con palmeras y aguas cristalinas. Como esa solución, por el momento no es viable, que no es lo mismo que descartable, me he dedicado a buscar mi lado  zen y he comenzado a hacer ejercicios de meditación.

Al principio me ha entrado la risa tonta con las instrucciones del guía espiritual. Y ya cuando he visto que por ese camino no iba a alcanzar mi Nirvana, que creó que perdí hace ya tiempo, me he tomado más enserio los consejos para cargarme de energía positiva. Para el que no lo sepa, este concepto hace referencia al momento en que una persona llega a un elevado nivel de concentración en el que está pendiente de su respiración y se evade de las virtudes de este mundo.


Yo creo que escaparme de mi yo físico, lo que se dice escaparme, creo que no lo he conseguido, más que nada porque tengo la ligera sospecha de que he dejado de oír la voz del guía y me he quedado sumida en un profundo sueño. Relajada y con cero agobios. Hasta 20 minutos después que mi móvil ha decidido devolverme a la realidad. A la de las prisas y los agobios y donde no se cultiva nada nuestra salud mental.

Aguas internacionales

Nunca estuvo segura. Cuando era pequeña olvidaba con frecuencia ubicar las estrellas. Luego dudaba en las tareas del hogar. El día en que se convirtió en mujer y cinco chicos de la aldea fueron a cortejarla con coloridos regalos no supo qué decir. Al final se quedó con el que parecía más simpático. Sin embargo, el día de su boda estuvo pensando que podría ser una buena novia a la fuga. Tanto se evadió que fueron a buscarla y la llevaron frente a su futuro marido casi obligada. Ocho meses después, al descubrir que no le venía la regla, volvió a dudar si sería una buena madre y si el nonato sería feliz en esa tierra desagradecida.

Con 20 años, un saco de dudas a sus espaldas y una barriga demasiado gorda habló con sus padres y su no marido, porque le cambió por otra, para anunciarles que se iba a España. Se echó a llorar y le secaron las lágrimas con su propio vestido. No querían que se fuera, preferían seguir viviendo con lo justo, pero todos juntos y más cuando el bebé iba a llegar en cualquier momento.

Una madrugada, tras pasar unas horas escondida en una casa abandonada, el capitán del barco dio la orden de salida. Era una zodiac con motor, sin más lujo que un par de botellas de agua para paliar la sed en la larga travesía. Junto a ella iban unas 70 personas más. Mitad hombres, mitad mujeres. Y algún bebé que lloraba sin parar de frío, de hambre y de miedo. Sus mamás que miraban al infinito no podían calmarlos porque también temblaban.

Cuando estaban cerca de la meta, la zodiac comenzó a llenarse de agua. Reclamaron ayuda, pero nadie les rescataba. Gritaban y los bebés lloraban con más fuerza. Los países de alrededor no querían tener ningún conflicto por invadir aguas que no les pertenecían. Su vida no importaba.






P.D. Este post lo escribo inspirándome en este artículo (aviso que es bastante duro): http://pandoras.periodismohumano.com/2011/11/30/ayer-murieron-personas/

Que la suerte te acompañe

Hoy título mi post emulando la frase más repetida de la saga de la Guerra de las Galaxias. Porque hoy he comprado lotería de Navidad. Esa que los premios los cantan niños que se preparan todo el año para el evento. Imaginen lo horrible que es para ellos quedarse sin voz....(Un consejo: Prohibido salir la noche anterior).

En mi trabajo se ha establecido durante dos días una improvisada doña Manolita o don Luisito, más cercano. Ayer nuestra bruja de oro tuvo largas colas, nadie quería quedarse sin números. Como si un boleto fuera la solución a todos los problemas. Bueno, en parte sí. Yo que pensaba comprar uno solo, he caído en la compra de los tres números distintos que ofrecían. Me aterraba la imagen de la oficina vacía porque a todos mis compañeros les había tocado el Gordo y yo sola, trabajando. No he podido separarme de esa idea que se podría prolongar hasta que cumpliera 70 años. Y creo será así, aunque también creo que estaré acompañada.


Sé que las posibilidades de que toque la lotería son muy pocas. Pero, el primer paso es comprar.

P.D. Para todos aquellos que, aún conscientes de las probabilidades matemáticas, confiéis en ganar la lotería, me queda deciros: "que la suerte os acompañe".

Permanecer callado

 

Existe una habilidad que muy pocas personas tienen. Es una cualidad que pasa desapercibida en la mayoría de las ocasiones. De eso se trata. Hay muy poca gente que sabe permanecer callada y hablar en el momento adecuado. A la mayoría le puede el ansia y la falta de oído. Yo me incluyo en este multitudinario grupo, aunque intento, aunque sea de forma momentánea, trasladarme al otro lado más silencioso. No tengo más que añadir. A veces, las palabras sobran. Aquí viene el sol.

P.D. Este es un recuerdo para el beatle más callado, George Harrison, en el décimo aniversario de su muerte.

Campaña de Navidad

Las luces de Navidad ya están puestas en las calles. De hecho, creo que algunas esperan su turno desde agosto. Cerca de mi calle ni siquiera recogieron las del año anterior, no sé si por descuido o por un motivo de ahorro. También las grandes multinacionales y centros comerciales decoran sus escaparates con objetos llamativos para atraer la atención del consumidor. ¡Todo está impregnado de espíritu navideño! Aunque todavía falte más de un mes, pero ¿Qué importa? Lo importante es consumir. Gastar dinero, el poquito que muchas familias han ido ahorrando cada mes. O el que no tienen.

Con la llegada de la Navidad, las personas desentierran, casi a la vez, el sentimiento de la solidaridad. Hasta entonces, dormía perezoso. Apenas salía para hacer algún favor a un colega o a un buen compañero de trabajo. La solidaridad permite que te acuerdes, por unos días, de que hay gente que lo pasa mal. Los ojos se abren y ven que muchos niños pasan hambre y frío y que no tienen juguetes. Los habitantes del Norte del planeta, más preocupados por su ego que por los menores esqueléticos y medio moribundos, limpian su karma. Compran un par de paquetes de arroz y otros de pasta. De oferta claro, y de marca blanca. Donan los jerseys horrorosos de la suegra o los pantalones que no les caben porque han engordado un poco en los últimos meses. Y, quizás, deciden hacer un donativo, no superior a 50 euros, a Médicos sin fronteras o a Unicef. Con eso la conciencia se queda tranquila.

Creo que la gente todavía no entiende el concepto de la palabra solidaridad. En Occidente se traduce por dar lo que te sobra. Cuando creo que va más allá. Para mí, la definición de solidaridad sería luchar porque todos tuvieran los mismos derechos y oportunidades, por compartir los recursos y no dar los que ya han caducado, exigir a los políticos una inversión real de ayuda al desarrollo sin expropiar sus fuentes. También encaja en la definición evitar las guerras económicas que sólo buscan dar salida a los nuevos armamentos creados en Europa. Y el remedio es tan fácil como pensar. Puede que esté equivocada, pero la gente necesita comer más de un mes cada año.

P.D. Está claro que mejor que nada son las campañas de Navidad. Pero, señores, piensen. Si de verdad creen que la solidaridad son dos paquetes de arroz de oferta...... tienen un problema. Y de los gordos.

Cuando las gaviotas vuelan sobre España

Las gaviotas ganaron a las rosas. Ya se sabía desde el día en que Zapatero convocó las elecciones anticipadas. Lo que no se sabía con seguridad era el número de gaviotas que vigilarían España. Y son demasiadas. Tienen una mayoría absoluta. Lo peor que le puede pasar a una democracia.

No me posicionen a favor ni de los azules ni de los rojos. Ambos colores ya no puedo utilizarlos casi ni en mi vestuario. Y dejen de insistir y de preguntar a qué partido voté, eso depende de la esfera personal de cada uno. Y de un poco de inteligencia porque más o menos se puede adivinar sin impertinencias.

Desde el pasado domingo llevo como una semana borracha, y no de alcohol, pero sí con una ceguera extraña. La gente, en cambio, pensaba que, con Rajoy al frente, el paro se iba a acabar sin más. Todos cobrarían más de 3.000 euros y, por supuesto, les bajarían los impuestos. Pero la vida, muy curiosa ella, recibió al eterno candidato con una elevada prima de riesgo, caídas en las bolsas, el mismo número de parados, el copago sanitario en algunas comunidades autónomas, la cancelación de los subsidios de desempleo a los parados de larga duración en otras regiones... En fin ¿A quién no le gustaría ser presidente?

En realidad creo que Zapatero se ha ido muy aliviado. Le ha pasado el marrón a otro. Un señor que no sabe lo que se le venía encima. Hay quien ya apuesta a que en menos de un año se formará un gobierno de coalición en España. O de sabios como en Grecia, los mismos que llevaron a la ruina al país heleno.Y aquí uno de los nombres que más suena como ministro de Economía es el de un hombre que dirigió Lehman Brothers en España....

Siempre nos quedará la Esperanza. Y en Madrid más. La enemiga número uno de Rajoy no se va por más esperanza que tengamos.

Cuidado, las gaviotas enseguida empezarán a cagarse sobre su cabeza, pero no se preocupen porque mientras tanto dj Pulpo pinchará alguno de sus temazos y animará la fiesta de la tijera.

P.D. Espero que este post no moleste a los votantes del PPSOE. Cada uno es libre de decantarse por el partido que se siente más representado, sin necesidad de compartir todos los puntos de vista, y que su opinión sea respetada.

Bebés

Hay bebés que nacen con buena estrella. Aunque parezca una tontería es mejor llegar al mundo con una estrella bajo el brazo que con un pan. Ese es el caso de Minhaj Gedi Farah, un bebé africano que se convirtió en la cara del hambre. Y, por supuesto, en la imagen esquelética.

Cuando su niño pesaba tres kilos con siete meses (lo que pesa aquí un recién nacido), su madre deambulaba, era perseguida por los cuervos. Ella puso la cara al dolor y las súplicas en su mirada. Se convirtió en la madre de todos. Porque ella podría ser cualquier progenitora y él cualquier niño africano. Pero el flash de algún periodista pensó que ese bebé, por gracia de su zoom, podía ser una buena imagen de portada. O, quizás, su conciencia decidió por él. Esa fotografía podría ser un granito más para cambiar el actual sistema. Existe la posibilidad, la más probable, que le mandaran tomar varias instantáneas de la hambruna en el Cuerno de África y que, tras muchos disparos a muchos habitantes, esa fuera la mejor imagen.

Lo cierto es que Minhaj y su orgullosa madre, que ahora camina con algo de esperanza, dieron la vuelta al mundo en este mundo demasiado conectado. Y su mirada llegó a la televisión y a muchos señores con corbata les amargó un par de comidas. Para ellos, al igual que para mucha gente, los problemas que no se ven no existen.

La historia de este bebé para tener un final feliz debería de repetirse MIL MILLONES DE VECES. Es una cifra (Unicef, octubre 2011) del número de personas que pasan hambre y sufren de desnutrición en el mundo.

P.D. Este post está dedicado a todos los niños, ya que hoy se conmemorada la Declaración de sus derechos. Un documento que, por desgracia y como muchos otros, se ha quedado en papel empapado, que no mojado. Para todas las personas que piensen que el problema es muy lejano, les doy un dato: En España uno de cada cuatro niños pasa hambre. Aunque el problema puede seguir demasiado lejos.

Jornada de reflexión

Reflexión (según la RAE): Acción y efecto de reflexionar.

Fajas

Las fajas vuelven a estar de moda. Muchas famosas, de las que son muy conocidas, pero también de las que saltaron a las revistas del corazón por enrollarse con Paquirrín, las llevan para su paseillo en la alfombra roja. Está claro que un vestido con faja queda mucho mejor. Esconde lo que no quieren enseñar y resaltan los atributos de cada una. Hasta allí todo bien.

Pero, ¿qué sucede si esa noche ligan? ¿Es lo mismo que el sujetador con relleno? Imagino que muchos chicos se habrán llevado alguna que otra sorpresa.... Aunque siempre son peores las bragas que puso de moda el personaje de Brigitte Jones. Si alguna vez se encuentran en esta situación, el truco es ir al baño antes y ponerse cómodas, desnudarse, como pasa en las pelis. Vamos quitarse la faja antes de que alguien o algo pueda verla.

Los argumentos a favor se basan en que si de verdad somos tan modernos, ¿qué más da llevar faja? Y en contra: si de verdad somos tan modernos, tenemos que mostrarnos tal como somos.

Independientemente de si están a favor o en contra, lo cierto es que una mala elección de ropa interior puede desembocar en un encuentro desastroso. No sólo por las bragas color carne de las chicas, sino también por los calzoncillos con dibujitos de los chicos (para estar en casa muy bien, pero para un sábado noche con intenciones de acabar en cualquier cama.... mejor que no).

La solución es fácil: un poco de alcohol y, por supuesto, la luz apagada.

Olvidarás el cielo amarillo

A ella hoy le gustan las gotas de agua sobre su cara. Aunque nunca pensó que le gustarían. Hasta ahora sólo odiaba los pies, los suyos y los de otra gente. Pero nunca había superado la fina barrera que separa el odio del amor por las inclemencias atmosféricas. Pero así es ella y un día saltó la línea porque en ese instante todo le daba igual. Se acordaba de muchas cosas que hubiera preferido no hacer y de otras que no hizo. Pensaba en las palabras que nunca salieron de su garganta porque se le atascaban, porque no encontraba el momento de vomitarlas una tras otras. Muchas veces para suplir esa incomunicación mantenía conversaciones imaginarias con ella misma. A veces le dolía la cabeza de tanto pensar.

 Pero llegara un día en el que olvidarás el cielo amarillo.

Tijeras

Hace frío. Es lo que tiene dormir en la calle cuando a uno le desahucian de su casa. En Madrid ni siquiera se ven las estrellas. Demasiada contaminación. "¿Qué voy a hacer ahora?", se pregunta la anciana. Luchó mucho a lo largo de su vida. Primero por ella, después por su hijo. Ahora le queda la dignidad, nada más. "¿Sirve para algo?",  pregunta la cabeza a la mujer. Pero no sabe qué contestar. Prefiere seguir mirando el cielo.

En Barcelona otra mujer más joven también mira el cielo. Habla a solas. Mira una fotografía. Es una imagen de su madre de joven. Cuando murió no era muy mayor. Pero llegó a un hospital con una urgencia y le derivaron a otro centro. Y luego a otro y a otro más. Sencillamente se cansó de deambular, cerró los ojos. Su hija también los cierra ahora, al recordar que su muerte se podría haber evitado. No le salen las cuentas en las que los hospitales se cierran.

En clase de Economía a Andrés tampoco le salen las cuentas del problema que ha expuesto el profesor. Es incómodo garabatear hojas con números sentado en el suelo. La Universidad ha reducido el número de profesores y de asientos y también el agua caliente y la calefacción. Es mejor aprender pasando frío, ayuda a pensar, dicen ahora.

P.D. Sigo indignada, no me puedo creer que los políticos recorten en cosas tan básicas. Que renuncien a sus iPads y iPhones (1,7 millones de euros). Cuando hay tarta para todos.... nadie abre la boca....

Cuando ni sientes ni padeces

Como mis amigos suelen llegar tarde (no digo nada), mientras les espero me dedico a escuchar conversaciones ajenas. Más que por el cotilleo es por el aburrimiento y porque compartía banco.

Allí, a mi lado, estaban dos señoras de 40 y de 43 años (lo sé porque lo dijeron). Una grandota, la otra más delgada y con gafas y mi compañera sedentaria. Sonia, la que hablaba sin parar de pie, estaba con su hija, Sonia también, de cinco años y con un peinado muy moderno.

Como en todas las conversaciones comenzaron con el típico qué tal, qué grande está la niña, cuánto tiempo sin vernos.... y luego derivó en los comentarios típicos gracias a la crisis: que la cosa está mal, que no me siento representada por ningún partido, que nadie nos ayuda....

Y así me enteré de la historia de Sonia que trabajaba en una peluquería en la que el corte de pelo lo cobran a 70  euros y las mechas a 90. Que con lo que le pagan le llega justo para la casa, las facturas, comida y algún capricho de Sonia menor. Pero que había decidido invertir todos sus ahorros en abrir un nuevo centro de estética. Que estaba harta de trabajar para nadie y que no le dieran ni las gracias y que estaba aún más cansada de que la torearan y de cobrar tan poco.

-"Luego están esos", seguí su monólogo mientras la mujer de gafas fumaba un cuarto cigarro y su hija le miraba sin entender nada, "que no saben por lo que estamos pasando".
- "Bueno seguro que cuando dejen el cargo se darán cuenta, también sienten", le contestaba la otra.
- "Esos ni sienten ni padecen, cuando uno tiene la maldad dentro, la tiene para siempre y da igual lo que les pase a los demás", argumentaba.
- "Puede que lleves la razón... ", zanjó el tema mientras apuraba la última calada.

Y Sonia y Sonia menor se fueron y la otra chica se quedó esperando. Yo me fui a tomar algo porque entre palabra y palabra de despedida llegaron mis amigos.

Los príncipes que se convirtieron en sapos

En los cuentos tradicionales si una princesa besaba un sapo, el anfibio se convertía en príncipe. En un chico parecido a Andrés Velencoso (por lo menos en mi caso). Pero en pleno siglo XXI es demasiado tarde para cuentos. Parece que las infantas escogieron mal a sus sapos, quiero decir a sus príncipes.

Primero sufrió la pena la hermana mayor, Elena, que al poco de casarse descubrió que su marido era un cocainomano empedernido. La droga está cara y no se debe relacionar con gente de los suburbios sin apenas dientes. Desconozco los detalles de su matrimonio, pero imagino que no era un cuento de hadas. Y menos cuando desde la tradicional Casa Real dieron el visto bueno a su divorcio.

Ahora los problemas le vienen a la segunda, a la trabajadora, dicen con ironía. Su marido está metido hasta el cuello en casos de corrupción. Su fundación inflaba los costes de servicios subvencionados con dinero público de los gobiernos autonómicos de Baleares y Valencia (qué casualidad está comunidad mezclada con corrupción de nuevo). La verdad es que robar está feo. Pero en este caso hay que ser tonto ( se me llena la boca de adjetivos). Urdangarín tenía el sueldo asegurado para toda la vida, como Nescafé. O al menos hasta la llegada de la III República. Y dado la familia que tenemos espero que sea pronto. Hasta se rumorea que Letizia es republicana, bueno era. El dinero llega a comprar hasta las formas de pensar.

La razón de que se fueran a vivir a Washington mucho tiene que ver con los primero indicios de que el marido de la Infanta había robado dinero. Y sino contesten sinceramente: ¿Por qué un deportista encontraría un buen cargo en Telefónica? ¿Acaso en los descansos estudiaba Economía? Está claro que en su nombramiento saltan chispas. Favor por favor se llama también.

Por lo menos espero que aprendan la lección y que no sean tan descarados si roban, van de putas o esnifan coca. Lo mínimo sería ser un poco más discretos. Hay cosas que es mejor que la gente no sepa, y menos cuando vives a su costa.

I couldn´t care less

El día en que María conoció a Julio o cuando Julio conoció a María pocos lo recuerdan. Quizás porque siempre formaron parte del mismo grupo de amigos. Y la amistad no germina en un día, sino que florece en meses. Cuando se conocieron jugaban a ser piratas en el parque. Se pintaban la cara. Pocas cosas había más divertidas que disfrazarse. Después comenzaron los primeros botellones y una noche, casi sin darse cuenta, se dieron su primer beso.

Está claro que el amor, en este caso, llegó mucho más tarde. Con la confianza en su futuro comenzaron a vivir juntos al cumplir la mayoría de edad. Con muchos sueños en el futuro y poco dinero en el bolsillo, pero el suficiente para pagar las facturas de una casa que tan sólo era bonita con el uso desmesurado de la imaginación. Pero todo daba lo mismo, su amor les bastaba.

Al acabar sus estudios básicos comenzaron a trabajar. Él era albañil y ella era dependienta en una pequeña tienda de barrio. Las cosas comenzaron a ir bien y decidieron cambiarse a un piso algo más amplio a las afueras. Los 90 metros cuadrados de vivienda les quedaban grande-pensaban- y decidieron que necesitaban un nuevo inquilino. Así llegó su primer hijo, por una mezcla de espacio y rutina en sus vidas, y luego un segundo y un tercero. A la familia se sumó un perro.

Después volaron. Los niños y el perro. Unos a otros nidos y la mascota a un lugar indefinido. Y él también mudó. Pero del trabajo a casa, su contrato se acabó. Ella tuvo más suerte: le redujeron el sueldo a cambio de trabajar más horas. Y como las desgracias nunca vienen solas, los pulmones de él decidieron dejar de funcionar. Y claro con un sueldo apenas llega para pastillas, radiadores y comida. Comenzaron a dejar de pagar gastos superfluos como la hipoteca de su casa.

Un día revisando el correo, María descubrió una notificación judicial. Y al poco tiempo volvieron a vivir con sus hijos. Por la noche cenaban juntos y veían la televisión. Desde programas de entretenimiento, pasando por películas, hasta alguna serie. El lunes decidieron ver el debate con la carga de un desahucio a sus espaldas, las enfermedades que aparecen por la edad y las arrugas de los disgustos. La apagaron. "No podría importarme menos", pensó María para sus adentros, mientras contemplaba, otra vez, la dichosa carta.

Ella

Mis palabras se quedan en nada después de leer la carta de Conchi. Conchi vive en Leganés. Conchi ha escrito una carta ante su desahucio a los políticos españoles para explicarles su situación, para decirles que no se arrodilla y luchará con dignidad.

El espacio es para ella. Creo que nadie podría haberlo escrito mejor.

Os dejo el enlace: http://leganes.tomalosbarrios.net/2011/10/20/carta-conchi-desahucio/

#stopdesahucios #globalchange

No tengas miedo

"No tengas miedo", le dicen a un de los personajes de la película La voz dormida (muy recomendable, aunque llevar un cargamento de pañuelos si vais al cine a verla). "No tengas miedo para no darles esa satisfacción", le aconsejan. Ella, muy valiente en las circunstancias más adversas, lo que no quiere es transmitir su miedo, su pena y su dolor, tan profundo, en lágrimas. Porque los lloros interminables también reflejan el terror que uno siente.

Se puede llorar de muchas maneras. Aunque sea muy paradójico no hace falta que te salga ninguna lágrima para estar llorando. El sentimiento de los llantos dentro del  cuerpo es peor que por fuera. Por eso, a veces, uno necesita desahogarse.

Mucha gente sostiene una frase algo peculiar: "Antes muerta que llorar". Otros: "Los niños no lloran". Y los más iluminados: "Venga no llores que se te pone la cara muy fea". Tampoco entiendo la recomendación: "Sonríe siempre, aunque llores por dentro".

Las lágrimas, que pueden venir de una historia muy feliz, de miedo, de agobio o de rabia, limpian los ojos. A veces te ayudan a verlo todo más claro. Se puede hacer en la soledad de una multitud, en grupo o encerrada en un baño. Por mucho que digan: "No llores o no tengas miedo", no se puede evitar. Al igual que uno no elige enamorarse. Los sentimientos son así. No se puede huir de ellos. Cada uno que esté como quiera, aunque sin abusar de algunos estados de ánimo. Porque somos humanos, no máquinas.

P.D. Como hoy la cosa va de pelis, os recomiendo otra: Blade Runner. En la cinta, ambientada en el futuro, aparecen unos robots humanizados. Su única diferencia con las personas es que no tienen la misma respuesta emocional, ni la empatía de los humanos. No cuento nada más para no chafaros la película. Como aperitivo la escena final.

El último instante

Siempre se dice que cuando uno muere ve pasar su vida, en unos segundos, como si fuera una película en el que el cerebro es el director, el guionista, el iluminador y el técnico de sonido. Es un momento en el que cada uno recuerda lo importante de su trayectoria. Aunque nunca te dieras cuenta que eso era lo más importante. Presupongo que en esas imágenes en movimiento recuerdas a tus amigos, a tus padres, tus hijos, a alguien especial. Incluso ves una imagen de tu perro.

No obstante, en ese instante también habrá algo de egoísmo y también se pensara en uno mismo. Debes hacerte muchas preguntas. La principal: ¿Por qué yo? Ahora que....

Hay muchas formas de morir. Algunas veces falleces como falso mártir de una causa. Digo falso porque nadie, en su sano juicio, quiere ser mártir. Uno siempre prefiere vivir y que no usen su cadáver como si fuera un trozo de carne. Especialmente porque ningún Dios vale una vida, ni ninguna ideología. Porque no existe, porque todo es fruto de los hombres. Que no se interprete mal. Defiendo que uno debe luchar por lo que quiere, pero siempre de forma limpia y pacífica. Porque no hay una segunda oportunidad en la vida.


Este post esta dedicado al sindicalista griego fallecido en defensa de un estado democrático y a los millones de personas que defendieron la libertad de su pueblo y perecieron en muchos y distintos países.

P.D. Hoy es un día que pasara a la historia por otra noticia muy importante en España. Tengo poco que añadir. Una buena noticia. El fin de algo siempre presupone otro principio. Que cada cual lo escriba como quiera....

El no programa

La política, que nació en Grecia, se entendía como la acción de gobernar en beneficio de la ciudad. Si Aristóteles, el máximo referente de este campo, viera a los mandatarios actuales se echaría a llorar. Él lo entendía como el arte de transformar las cosas, donde todo era posible. Los candidatos a las próximas elecciones españolas, y todos sus cargos de confianza, también lo entienden como el lugar en que todo tiene cabida: desde la corrupción, pasando por lo recortes sociales y.... no presentar un programa electoral.

En las propuestas políticas se puede estar o no estar de acuerdo. Tener tus dudas. Pensar que la iniciativa podría perfilarse más, estar más delimitada. Pero de allí a no decir nada....

Las sorpresas vendrán luego. Yo comienzo a preparar la maleta, parece que voy a tener que pasar una larga temporada lejos de España. Gane quien gane, el desarrollo de las nuevas medidas vendrán después.

Niños de agua

Le cogía de la mano. El camino siempre se hacía más corto si le cogía del dedo más pequeño de la mano izquierda. Ella tenía paciencia. Parecía que nunca tuviera prisa. Ella se sabía el camino de memoria, lo llevaba haciendo desde que tenía su misma edad. Y ella siempre sonreía. Y luego le contaba historias. De su madre, de la lluvia, de los leones, de la tierra.

A veces le apretaba demasiado fuerte el dedo. Cuando se ponía nervioso. Siempre por las historias que ella le contaba, porque quería saber por anticipado el final.

A mitad de camino, solían pararse y sentarse en cualquier lugar. Buscaban la sombra y contemplaban el horizonte. Y escuchaban el silencio. Se miraban, y a él le entraba una risa muy tonta que también se le contagiaba a ella.

Cuando las fuerzas volvían a su cuerpo, comenzaban de nuevo el camino. Él le volvía a coger del dedo, pero ahora ya no hablaban. Solo avanzaban. Hasta llegar a su destino: un pozo de agua. Siempre había largas colas. Pero la espera merecía la pena, porque su abuela preguntaba por los maridos a las demás mujeres. Él llenaba una vieja garrafa de agua. Bebía un poquito. Y volvía a coger con fuerza el dedo de la mano izquierda.

La teoría del más tonto

No es que sea martes y sepa que me queda una larga semana de trabajo y se me crucen los cables y titule de esta forma tan desagradable. Esto es una nueva hipótesis para hablar de la crisis, en concreto de la burbuja inmobiliaria. La teoría del más tonto, como adivináis, presupone que siempre hay un tonto por encima de otro tonto.

Cuando alguien afanado a una gran bolsa compraba un terreno o una casa en la época en que ya nos encontrábamos a las puertas o en el vestíbulo del nuevo siglo (finales 90, principios 2000), siempre contaba con que hubiera un tonto por encima suyo. Es decir, si compraba una casa por 100.000 €, presuponía, con los ojos con el símbolo del dólar, que existiría alguien, todavía más tonto o más listo que él, que adquiriría la vivienda por 200.000 €. Éste pensaba, con la cabeza en el yate, que aparecería un tercero que le pondría sobre la mesa un fajo de billetes: 250.000€. Así hasta el infinito. O casi. La crisis se dio de bruces contra ellos. O ellos chocaron con la realidad. Y el tonto mayor que compró esa superficie, suplicando al banco un préstamo, y que pagó cerca de 600.000 € no pudo encontrar a otro tonto. Bueno, a otro tonto sí, pero no a uno que pudiera darle lo mismo o más de lo que él había pagado. Y eso que visitó diferentes cajas, pero el grifo se había cerrado.

 El bien inmueble fue perdiendo valor con el tiempo (entendido por meses, años), como sucede con un coche, con un móvil o con un ordenador. Y comenzó a tener que bajar el precio: 550.000, 545.000.... 489.000.... Y el negocio tan brillante, tan sencillo, tan para tontos dejó de ser tan....

La teoría del más tonto ya existía mucho tiempo atrás. Tontos siempre habrá. En Holanda ocurrió algo similar en el siglo XVII con los tulipanes. Tan de moda estaban, es cierto que son bonitos, que la gente compraba campos y campos para luego venderlos. Pero llegó un punto en que nadie podía pagar por ellos. Así que esas flores pasaron a la historia y llegaron otras similares, pero mucho más baratas. En la actualidad son uno de los principales atractivos turísticos, al igual que los porros y las putas, y un par de veces al año organizan exposiciones florales, conocidas, como el barrio rojo y los coffee shop, mundialmente.


La teoría del más tonto, al igual que The theory of the second best, http://quemetrasladenamarte.blogspot.com/2011/09/theory-of-second-best.html, se puede aplicar a casi todo. Ahora parece que también se especula con la salud y con los alimentos. Tengan cuidado, los tontos siempre tienen suerte. O amigos en buenos puestos en el momento adecuado.

P.D. José Antonio Marina lo explica mejor que yo en Pienso, luego existo.

El traje de mi sastre

Sastres hay muchos y que vistan a políticos también. Está claro que al trabajo hay que ir vestido, con o sin corbata. Y que cada uno tiene su estilo. A mí me cuesta hasta peinarme por las mañanas y convierto mis peinados en únicos.... Claro que si vamos a la peluquería o a cualquier tienda lo suyo es pagar después la cuenta.

Pero muchos políticos prefieren abonar la factura con sus encantos, aunque no los tengan (igual para su mujer o marido sí, pero para el resto de los humanos están muy lejos de lo que se entiende como el ideal de belleza). Y acumulan cajones y cajones de facturas sin pagar de trajes, relojes, bolsos, yates, coches...
Son regalos, según ellos. (Debería ir pensando en cambiar de amigos)

La solución es sencilla: deberíamos juntarnos entre todos y regalarles unos trajes a los políticos que parece ser que con sus sueldos no les da ni para comprarse ropa nueva. Esta medida no es nueva, ya está en marcha. Un indignado ha decidido regalarle un traje a un imputado de la trama Gürtel. De esos que han robado tanto dinero que no puede casi ni comer (la mala conciencia, que le pregunte a las personas de la cara B del planeta lo que es no comer) . El hombre ni corto ni perezoso ha contestado "¡Qué mala leche tenéis!"  No sé cómo calificará él lo de robar dinero público. Quizás ¿un acto de buena fe?

P.D. El cariño de regalar un traje http://www.publico.es/espana/401958/un-indignado-regala-un-traje-a-un-imputado-en-la-trama-gurtel

Mi primera vez

Ayer el mundo volvió a iluminarse. Lo hizo desde Sol, pero los rayos se extendieron a todas las ciudades de la península y del planeta. Digo que fue desde el lugar en que el reloj da las campanadas cada fin de año, y que ayer contó los minutos de silencio, porque fue aquí donde comenzó el  movimiento un 15M.

El lema ya se ha extendido a nivel internacional: "Por un cambio global". Por un mundo justo (pero de verdad, no como el que nos venden). Todos coreaban las consignas, algunas muy acertadas y otras algo menos. Pongo un ejemplo "Huelga general" ¿Qué huelga se va a hacer cuando casi todo el mundo está en paro y si tienes trabajo es un contrato temporal? Y el resto son banqueros y políticos....

La marea humana la conformaban gente de todas las edades. Una familia al completo con padre, madre, abuelo y niño levantaban las manos a la vez. Grupos de amigas que inventaban divertidas consignas, padres de algún cuarentón todavía en casa, parejas de novios....

Pero me hizo mucha gracia una niña de unos diez años (soy muy mala para calcular edades por lo que puede tener ocho o 12) sentada junto a sus padres en el suelo y que vivía su primera manifestación. Yo, la verdad, es que no la recuerdo. Pero la niña, tan contenta ella, llamó a su abuela para decirle "Estoy aquí sentada- "¿Dónde? me pregunta"- le dice a su madre- En Sol abuela para luchar contra los chorizos".

Al término de la conversación el padre le dijo a su mujer: "Seguro que si se lo hubiéramos dicho, tu madre hubiera venido".  No hay edad para luchar por tus derechos. Cada uno que haga lo que pueda. Sol ya ha hecho Historia, la de mayúsculas, la que luego tendrán que estudiar los niños en el colegio, así que mejor que empiecen a ir a las manifestaciones. Lo vivido es más fácil recordarlo.

P.D. Sol volvió a ser ayer un ejemplo mundial. #globalchange

Rise up!!

En unas horas volveremos a las calles para levantarnos contra el sistema. Un sistema que genera grandes desigualdades entre los polos de la tierra y de la ciudad. Mañana será un día largo, porque las manifestaciones se sucederán al calor del sol. Y cuando se apague Asia, Europa tomará el relevo.

No somos mercancía en manos de unos pocos, auqnue, por desgracia, para algunos, muchas vidas humanas valgan menos que un arma, que un pozo de petróleo o que un nuevo BMW.

P.D. Os animo a que miréis en la web http://tomalaplaza.net/ el horario de la manifestación en vuestra ciudad. Juntos podemos luchar por un mundo más justo para tod@s.

En un día como hoy.....

En un día como hoy, he aprovechado el festivo para no tener que madrugar y quedarme más tiempo entre las sábanas. Después me he dado una ducha para despejarme y me he lavado el pelo con algo de prisa.

Me he tomado un café, sin él no sería persona, y he salido a la calle. Las temperaturas acompañaban a un señor que pedía dinero justo en la puerta del banco Santarnder. Creo que si Botín lo viera no le haría mucha gracia. Pero me ha parecido una curiosa paradoja.

He paseado hasta plaza de España para coger el Metro y durante el camino me he encontrado con bastantes personas que lucían banderitas españolas. Nunca entenderé el afán de la gente de sentirse representado por una institución que luego te da una patada en el culo y nunca te anima. ¿Acaso si hubieran nacido en Etiopía no se sentirían igual de orgullosos? ¿No tendrían el mismo sentimiento de pertenencia? La nacionalidad española se consigue, además de por otras vías, por haber nacido aquí. Un simple hecho casual.

Cuando he llegado a mi destino, he visto muchos Policías. Imagino que el aumento de seguridad se debe al desfile militar. En el que los aviones sobrevuelan Madrid. Y el Rey y los principitos saludan con una sonrisa muy grande pensando en que los mismos ciudadanos que van a ver el desfile con gorritas y pancartas son los mismos que mantienen su vida llena de lujos. Imagino que también lo habrán hecho Rubalcaba y Rajoy durante su animada conversación sobre deportes, dicen. Mi pregunta es rara, pero ¿No podrían gastar el dinero de toda la parafernalia en ayudas sociales o a impulsar la creación de empleo?

Por si algunos lo olvidaban, estas son las colas en el Inem formadas por gente que no tiene trabajo.

En un día como hoy he comido con unos familiares una comida buenísima y me he reído mucho. Y después de darme un paseo al sol, que es lo único que no abandona España, por lo menos de momento, he vuelta a casa.

Y me sigo preguntando ¿De verdad es necesario un día como hoy?

Conversaciones de pupitre

A mí siempre me han llamado la atención por hablar en clase. Primero, de muy pequeña, en el colegio. Luego cuando intercalaba las experiencias del fin de semana con observar las nubes por la ventana en el instituto y hasta en la universidad,en esas clases de verano en la que apetece más tomarte unas cervezas que estar encerrado entre cuatro paredes. Y como no puedes estar en el bar, trasladas la cafetería a clase.A lo que, al rato, el profesor,que hasta hacía cinco minutos seguía explicando ensimismado  y con pocos oyentes, te pregunta si quieres algo de beber. Ya podría traer un café, por lo menos.

Como consecuencia de todas las veces que hablé en clase, he copiado en diversas ocasiones y estilos, a lo Bart Simpson, la tradicional:"No hablaré en clase". Una vez alcancé mi propio récord al escribir 200 veces la misma frase, gracias a la reducción de pena porque la condena inicial alcanzaba la astronómica cifra de mil ¡Todavía me duele la mano de tanto copiar!

En secundaria el castigo era mejor, ya que a veces te invitaban a salir de clase. Y si te expulsaban con compañía, mucho mejor. Pasabas la mañana en el recreo y seguías la conversación. Con los años, en la universidad, ya te da más vergüenza que te manden callar. Te sonrojas. Pero a los cinco minutos sigues con tu tema.

Toda la introducción viene para contaros una conversación que tendría en segundo o tercero de la ESO con mi amiga de pupitre. Coincidió que nos sentaron por orden de lista ese curso, pero fue casi peor el remedio que la enfermedad. Por mucho que en clase no callara ni debajo del agua, siempre he sido muy buena estudiante. Mi amiga también lo era. Así que estábamos comentando la importancia del examen de esa semana. Y recuerdo que me dijo: "¿Sabes lo peor? que los mayores dicen que estos problemas (refiriéndose al examen) son una tontería comparados con los que tendremos".

Y tenía razón. Es muy complicado crecer.

P.D. Este post está dedicado a aquellos que tienen, como yo, el síndrome de Peter Pan y no quieren crecer. Y, por supuesto, a los que hablaban en clase y amenizaban un poco las lecciones.

Futuro incierto

Cuando me reuno con mis amigas,  compañeros, familiares, conocidos para tomarnos unas cañas siempre aparece la pregunta. "¿Qué tal te va?, ¿Qué estás haciendo ahora?", comienza la gente a interrogar. Y luego procede a invadir todavía más tu esfera personal: "¿Y qué vas a hacer?"

Es obvio que el 90% de estas cuestiones no se hacen con maldad, pero la gente debería saber que no se pueden realizar así a la ligera, sin avisar. La gente que, como nosotros los jóvenes, tiene un futuro incierto nunca sabe contestar a la pregunta o, quizás, no quiere. Es lo mismo que sucede cuando a un chaval que está acabando segundo de bachillerato se le acribilla con preguntas bala sobre su futuro. "Y yo que sé", debería contestar y, sin embargo repasa un listado de facultades para que la gente se quede contenta.

La sociedad se empeña en que creas que tienes que estudiar una carrera, tener un trabajo, te guste o no en el que quizás estés explotando y que te esté chupando la salud de a poco, que no ganes lo que te gustaría (ahora la gente que cobra más de 2.000 euros es casi millonaria) y que no te deja tiempo de ocio o vivir la vida que, al fin y al cabo, es la razón por la que estamos aquí.

El grupo de personas que nos rodea dicta que tenemos que casarnos y no divorciarnos, con alguien que puede ser muy simpático los primeros tres años, pero que luego al mirarlo a la cara solo te den ganas de llorar. Que tengamos tres niños que no nos dejen dormir por las noches y que nos compremos un BMW cada dos años (¿Qué pensará el vecino, que no tenemos dinero?)

La realidad es que tener un futuro incierto es más divertido. Es mejor andar en la cuerda. Y no saber si llegarás a fin de mes, si necesitarás encontrar un trabajo extra para pagar un imprevisto, si el próximo día volverás a ver ese chico.... o si acabarás viviendo en otro país.

Un último aspecto que quiero recordarles: todo el mundo tienen un futuro incierto. Es lo bueno de la vida. Así que dejen de asociarlo siempre con los jóvenes.

P.D. Este post está dedicado a mi club de amigos, conocidos, familiares con futuro incierto. No sabemos lo que vendrá después, pero estoy segura que estaremos juntos para verlo.

Seis continentes, un mismo instante

África

Está exhausto. Lleva corriendo cerca de dos horas. No lo sabe con exactitud porque no lleva reloj, pero lo calcula gracias a la inclinación del sol. Su abuelo le enseñó a medir el tiempo con esa estrella y con la polar a orientarse por la noche. Ahora está solo en tierra de nadie. O en terreno de guerrillas. Huye de Sudán, el paraíso de la muerte. De repente, alguien le toca el hombro y le ofrece un poco de agua. Se había olvidado de la sed.


América

Steve se levanta por el dolor que le producen las contusiones en su cuerpo. Pálido y duro. Algo áspero, pero digno. La policía cargó ayer contra él y un grupo de compañeros durante los sucesos desatados en el puente de Brooklyn. Han conseguido su objetivo. Las protestas contra el sistema financiero, causante de la crisis, comienzan a extenderse en el resto del país. Decide afeitarse. La barba siempre denota dejadez, melancolía. Y hoy es un día en el que puede sentirse orgulloso de ser quien es.

Antártida

Dos amantes están situados en el punto exacto en que empieza el círculo polar. Acaban de darse un frío chapuzón. Al rato llegan más compañeros. Deben de ser, por lo menos, 20 pingüinos los que comienzan a mover la cola y la cabeza. Hablan de que el agujero sigue aumentando. Están preocupados por el mal estado de la capa de ozono. Al grupo se suman cuatro pingüinas, vienen de buscar algo de alimento para sus retoños. Hay comida suficiente. Por fin, una buena noticia entre tanto pesimismo.

Asia

Once de marzo. No consigue olvidar esa fecha. Quizás porque es el día que lo perdió todo. Once. Nunca confió demasiado en esa cifra. Once. O toda una vida. Desde ese día no ha podido acercarse a su casa. Sus cabras murieron como consecuencia de la fuga radiactiva de la central. Tuvo suerte porque su familia sigue viva. Pero ya no puedo recordar la vida tal como la conocía. "Once", vuelve a pensar mientras se abrocha un zapato.


Europa


El sol de invierno, el mejor de todos, caliente amable su piel. Es lo único amable que ha escuchado hoy. Vuelve a estar en el paro. Vuelve a las largas colas, a las interminables esperas. Vuelve a escuchar a su suegro reprochándole que ni siquiera sirve para cuidar a su familia. Que solo trabaja ella. Y que con ese dinero casi no les da para comer. Vuelve a ver la cara de las niñas que pronto comenzarán a ver escaparates navideños. Y pedirán juguetes, ropa y golosinas con una sonrisa todavía demasiado inocente. Son demasiado pequeñas para no creer en los Reyes.

Oceanía

Ya le habían salido las primeras arrugas hace muchos años. De hecho, las líneas estaban bastante marcadas. Las canas ya eran mayoría en el cuero cabelludo. Cada vez que se le teñía un pelo de blanco, ingresaba un millón de euros en el bolsillo. Y tenía una buena melena. Con lo cual, los ceros en su número de cuenta habían aumentado a un ritmo rápido. Algo más lento fue para divorciarse y escaparse con una joven. Bien parecida, sin arrugas ni canas, y a la que le regaló una isla en la Polinesia Francesa. Porque para él, todo se compra.

Recién nacido

Ahora está dibujando. Se entretiene buscando el color verde, su favorito, en el estuche de las pinturas. Saca la lengua hacia un lado. Significa que está concentrada en el proceso de imaginar un perro, un elefante, un cordero y un globo. Su habilidad de estar ausente y su capacidad para pintar le salvaron la vida. Pero, en realidad, su vida se la salvaron unos ángeles con bata blanca, que cuando se ponen los guantes olvidan sus problemas personales.

A la niña, que hoy dibuja sobre una cama de hospital como si nada hubiera ocurrido, le salvo la vida un sistema sanitario público. Un sistema que es un modelo para el resto de países y que poco a poco se desvanece a la vez que se alargan las listas de espera. Se reducen el material de quirófano y el número de médicos, enfermeros, auxiliares, conductores de ambulancia y pinches de cocina. ¡con lo importante que es comer bien para estar sano!. Ya casi no quedan ni gasas. Los armarios permanecen cerrados. Por recortes, que no por vacaciones.

Ahora dicen que no hay dinero para pagar la sanidad pública. Pero siempre han sobrado billetes para fomentar las pólizas privadas. Sobran monedas para salvar a los bancos, pero no hay ni un euro para un parto- imaginen que pensará la criatura nada más llegar a un mundo tan loco. Yo creo que por eso los bebés duermen tanto, para no ver el alma gris del mundo y ser felices en sus sueños.


Los recortes ya han comenzado en algunas comunidades. Lástima que los políticos/banqueros vuelvan a calcular mal y usen las tijeras en algo que no se debería tocar.

Solidaridad

Desde el día en que ponemos el primer pie en el mundo, las personas que nos rodean se empeñan en enseñarnos algunos valores. No todos, claro. Hay gente que nunca aprobó el título necesario para educar a un niño. De esos que les da una rabieta y se tiran en medio de cualquier restaurante a llorar y sus acompañantes no le dicen nada.

Se supone que esas enseñanzas cívicas nos ayudan a ser mejor personas, a vivir en sociedad. A tener empatía. Una de esas primeras cosas que te enseñan es la solidaridad. Para ello, lo normal, es que los papás te hagan compartir los juguetes con tus hermanos o con tus amigos del parque. Y eso a veces cuesta aprenderlo. Pero, luego, le ves hasta la parte positiva.

Con el Estado pasa lo mismo. Él funciona como un progenitor. Y desde que empezamos a trabajar se dedica a enseñarnos lo importante que es ser solidario. Lo importante que es pagar impuestos para que, supuestamente, todos tengamos las mismas oportunidades.

Sin embargo, parece que muchas veces el Estado tiene hijos demasiado mimados a los que no les gusta compartir.

El velo de la ignorancia

A finales del siglo XX florecieron en el mundo, que se enorgullecía del ya estable estado del bienestar, numerosas teorías que disculpaban el status quo. Una de ellas fue la del filósofo John Rawls. Occidental. Estadounidense. Él se hizo famoso con su Teoría de la Justicia, escrita en la época en la que la democracia aparecía en España.

Para poder entender sus pensamientos tenemos que hacer un ejercicio. Ponernos todos el velo de la ignorancia (para los que estéis cogiendo un pañuelo, pensad que no se trata de algo material, sino de algo mental. Es una venda que nos tapa el cerebro). Imaginen que nos encontramos antes de la creación del mundo. Que no sabemos si vamos a ser hombre o mujer, alto o bajo, rico o pobre, guapo o feo. No sabemos si caeremos en un país en el que las casas se fabrican de barro o en un territorio en que habrá corruptos banqueros (bueno ésto es casi seguro). No sabemos si tendremos acceso a la sanidad, ni al agua potable. Ni si aprenderemos en la escuela canciones en inglés. La idea de Rawls tiene su fundamento en el principio de maximizar lo mínimo.

De ese mundo, parecido al del pecado original, Rawls desarrolló sus dos principios de justicia: la libertad de decisión, es la libertad que tienen los ciudadanos en el sentido estricto de la palabra, y la igualdad de oportunidades, que todos partamos de cero.


La teoría de la justicia tiene numerosos retractores, ya que es una forma de explicar y mantener el sistema actual, aún así no debemos de olvidar sus buenas intenciones, que para el mundo en que vivimos no son suficientes.

Propongo que nos coloquemos todos una venda, que tratemos de maximizar lo mínimo, que seamos capaces de estar en la situación del otro. Sólo así podremos encontrar las soluciones.

Al menos de palabra

Al menos de palabra, la Constitución recoge el derecho de todos los ciudadanos a una vivienda digna. Claro que la Carta Magna española se caracteriza por ser un poco ambigua, para que cada individuo pueda interpretarla a su manera.

Tras el fin de la dictadura, los políticos comenzaron una carrera contrarreloj para crear la Ley Suprema. Y para que todos quedaran contentos, derechas e izquierdas, izquierdas y derechas, no precisaron demasiado los puntos. Entonces hubo referéndum, pero tan sólo para decir sí o sí a la Constitución (era obvio que tras tanta represión nadie con un poco de cabeza quería un nuevo Generalísimo). Y ese fue el resultado de nuestra Ley, hoy bastante caduca.

Lo lógico sería que los propios ciudadanos hubieran aprobado título por título, sección por sección. Un proceso largo, pero necesario para el ejercicio de una verdadera y recién estrenada Democracia. Por ejemplo, monarquía o república. De nuevo con las prisas y con la vista atrás en el señor bajito no importó.

El derecho a la vivienda digna, como casi todos los que forman parte de la Constitución, quedó recogido pero no desarrollado. ¿Qué se entiende por vivienda digna? ¿Desde cuántos metros cuadrados? ¿Cuál es el precio máximo? ¿Pueden quedarse los bancos con tu piso cuando ya has pagado el 80% del mismo? ¿Además de regalar tu piso al banco debes de seguir pagando la hipoteca?
Todos estos interrogantes son fruto de una mala tramitación política, que si bien en 1978 no hubo tiempo de concretar o precisar, lo hubo después. Entre café y café en el Congreso, de esos de 60 céntimos que nunca hay en otros bares, se puede pensar en estos aspectos.

Ya es hora de una reforma en profundidad de la Ley Suprema, claro que primero tendrán que escuchar a los ciudadanos los cambios que quieren. Al fin y al cabo la Carta Magna dice que la soberanía reside en el pueblo.....

Wendy al caer....

Wendy anda despacio. No tiene ninguna prisa. Tampoco un reloj donde mirar la hora. Nunca le ha gustado depender de un tiempo que se le escapa. El decorado de la vida de Wendy poco se parece a las casas que anuncian en las revistas inundadas de fotografías con gente con vidas falsas.

Wendy no estudió en ninguna universidad, pero sabe más de la vida que muchos sabios abstractos. Ella sabe de Economía, de Salud y de Fomento más que cualquier ministro. Pero prefirió mantenerse a un lado.

Wendy no suele sonreír demasiado, no le gusta enseñar una boca en la que le faltan los dientes. Ni siquiera a su novio, amante, pareja. A su compañero de farmacia. Se dejaba llevar, pero sin su Antonio Vega. Ahora busca a su propio Peter Pan.

Feliz

A veces la mejor palabra es una sonrisa!

Menú del día

De primero:

- Lentejas de la casa
- Ensalada mixta
- Lasaña de verduras
- Sopa de fideos

De segundo:

- Entrecot con patatas
- Albóndigas con tomate
- Lubina al horno
- Calamares en su tinta

Incluye: bebida, pan y postre o café

Precio: las ganas de comer de cada individuo

P.D. Olvidaba que este anuncio es imposible verlo en el cuerno de África. Allí no se come salvo con la imaginación de cada uno #vergüenza

43

Flores. Faltan las rosas. Blancas, puras, pensaba para sus adentros. El día que todo el mundo dice es el más feliz de tu vida se celebró sin rosas porque no llegaron a tiempo. No llegaron nunca. A la dependienta de la floristería, ubicada en la calle paralela a su trabajo, se le traspapelo el envío.

Las damas blancas, encargadas especialmente para el enlace, varias semanas atrás, fueron sustituidas por flores silvestres gracias a los contactos de un amigo. Pero llegaron demasiado tarde, al igual que el novio. No sucedió lo mismo con el amor que se tenían. Se marchitó a los días.

Ella, al principio, le miraba con ojos dulces. Después con ojos morados. Con la costilla rota, el estómago encogido, un nudo en la garganta y el alma, pequeña, muy pequeña, vagaba por el suelo.

Cuando se trasladaron a esa casa de barrio, unos meses antes de casarse, ella siempre la veía luminosa. Pero ahora en el edificio no entraba la luz. Lo cubrió la sombra.

Cuando un día invitó a una amiga a tomar café con pastas se le cayó al suelo la taza. Se rompió en mil pedazos, igual que se había roto su corazón mucho antes. Cuando se agachó a limpiar el desastre de la vajilla, y el suyo propio, su amiga descubrió un gran moratón en su costado izquierdo.

Le intentó convencer. Pero no pudo ser. El miedo vence, casi siempre, en los momentos más inoportunos.

P.D. El título del post de hoy no es casual. Hasta la fecha 43 mujeres han fallecido en manos de su pareja.

Herederos

El post del tema de hoy es sobre la recuperación del impuesto de patrimonio. Obviamente, esta nueva tasa  no va a solucionar todos los problemas para salir de la crisis, pero ayudará a recaudar más dinero y, por una vez, procederá de las personas que más tienen.

Como cada uno ya tendrá sus ideas no voy a entrar más en el debate. Yo hablo desde la posición de que no tengo lugar en que caerme viva o muerta.

Mi análisis va para dos aspectos:
El primero.  La famosa frase de Rajoy de "yo tengo amigos que viven de las herencias". Lástima que el común de los mortales tengamos que trabajar para vivir. O no trabajan y malviven. Imagino que lo que les pasa a muchos señores políticos es que con este impuesto, dado el patrimonio que presentaron la semana pasada, a ellos también les toca pagar.

El segundo. Mientras en muchos países las clases más altas han hecho un llamamiento para realizar un mayor esfuerzo, la clase española más adinerada ha mostrado su insolidaridad. No ha abierto la boca. Cuando se benefician de muchas medidas (gracias al gobierno tienen contratos de formación hasta 30 años, se pueden encadenar contratos temporales toda la vida, beneficios por contratar a parados que primero mandan al paro... así hasta infinito). Es por esto que defiendo que deberían de devolver un poco a la sociedad (bastante más que el impuesto de patrimonio), además de que se deberían cambiar estas condiciones que benefician  (y mucho) a los de siempre.

Conclusión: Como en toda historia debe existir una conclusión voy a añadir alguna.
La reforma de patrimonio es insuficiente, la reforma debe realizarse en profundidad. Mientras se aprueba esa reforma total (años, décadas, siglos) espero que aparezca pronto una suculenta herencia de un familiar perdido por las Americas y convertirme en esa nueva clase social creada por el líder popular: Herederos.