Feliz año en blanco y negro

Imaginábamos el 2014 con coches voladores y con robots domésticos que se encargarían de las tareas del hogar. Yo me veía en un cohete rumbo a Marte, en el que se servía comida durante el largo viaje con el objetivo de amenizar las horas de vuelo; y resulta que las mujeres tendrán que irse a abortar a Londres como hace 50 años.

Creía que los lápices y los bolígrafos pertenecían a la Historia y que los cuadernos y los libros serían quemados. Pero es la Cultura en general la que arde como sucede en Fahrenheit 451. Se ha convertido en delito pensar. En los colegios, muchos niños se desmayan de hambre. La pobreza todavía no pasó a la Historia. Repite curso.

Pensaba que nuestro sistema de Seguridad Social sería exportado a todo el mundo, ya que es uno de los más eficientes y baratos, pero como funciona decidimos destruirlo.Las exportaciones de toros, panderetas y paellas son las únicas que han aumentado.

Apostaba por la Justicia y su venda ciega. Sin embargo, los asesinos financieros siguen en libertad y en la cárcel entraron los que tiraron dos tartas o los que decidieron manifestarse. Los tribunales de Bruselas reciben día sí y día también casos españoles por no cumplir las normas. Por supuesto, somos la risa de Europa. Esto no ha cambiado.

Pensé que la Infanta Cristina y el resto de su familia iban a pasar el resto de su vida en una isla lejana, pero la gente le toca las palmas mientras baila, como sucede con la Ladrona de Alba.

Estaba orgullosa de la existencia de un salario mínimo hasta que comprobé que en Fukushima son los indigentes los que limpian la zona por 70€ al mes. En España, mientras tanto, lejos de que exista la Justicia Social hay cada vez más ricos y cada vez más pobres. Cerca de 1/3 de la población vive en riesgo de exclusión social. Un porcentaje similar son los niños que viven bajo el umbral de la pobreza.

Resulta que pensaba que con los años se avanza y que no se va hacia atrás, pero España se ha convertido en un Cuéntame real. El 2014 será el nuevo 2064. Feliz Año, en blanco y negro.

Me he comprado perlas

He tomado una de las decisiones más importantes de mi vida. Me he comprado unos pendientes de perla. Usted estará pensando que adquirir dicha joya no es clave en la existencia de ningún ser humano, pero sí lo es. Llevar estos pendientes crea trastornos de personalidad. Ahora veo con buenos ojos la reforma de la Ley del aborto, ya que es pura Economía. Easyjet y Ryanair ganarán muchos millones gracias a sus rutas Madrid-Londres-Madrid. Una buena noticia si tenemos en cuenta que muchos de sus ingresos provienen de los vuelos a Suiza y algunos de sus clientes más representativos llevan meses en la cárcel. Siempre había pensado que las aerolíneas eran negocios poco seguros para invertir, que eran como preferentes voladoras, pero creo que no había visto la oportunidad.

A partir de ahora, mis paseos se reducirán a dar una vuelta por la calle Génova, con mi carné de afiliada  a un partido político, que también es Banco, en una mano y bolso colgado en la primera mitad del brazo, aunque nunca entenderé la comodidad de esa postura, en la otra. Entonces solo me preocuparé de los sobresueldos, de firmar papeles de entidades fantasma y de ver crecer coches de marca en mi garaje sin saber yo nada de eso.

Me casaré de blanco en Los Jerónimos. Cada domingo confirmaré, como hace la revista Mongolia, que he ido a Misa y una vez al año iré a visitar al Papa. Después tendré los hijos que Gallardón, Rouco y Dios quiera, ya que para una mujer el único momento en que puede tomar una decisión es cuando escoge el vestido de tarta que lucirá ante miles de personas. Seré sumisa, y pasaré las tardes por la Milla de Oro de Madrid, sujetando el bolso en esa postura tan rara a la que ya me habré acostumbrado.

Los domingos tomaré una relaxing cup de café con leche in Plaza Mayor con las mujeres de los compañeros de trabajo de mi marido para reírme de los trabajadores y de la pérdida de sus derechos sociales. Por supuesto, pensaré que todos los manifestantes son unos perroflautas que no entienden que todas las decisiones son por su bien. Incluso, quizás, conduzca borracha que es el nuevo Deporte de las altas esferas. Total, me dejarán en libertad en el momento en que vean mis pendientes.

P.D. Yo no les voté, y se me están haciendo tan largos estos años que me empiezo a trastornar.

La búsqueda del tiempo

Nunca vas a volver a ser tan joven como lo eres en este momento. Sencillo mensaje para todas las personas que repiten en bucle lo mayores que son. El miedo a envejecer. O el pánico que uno tiene a asomarse de puntillas al basurero del no: repleto de lo no dicho y lo no hecho. Una cacharrería gramatical que permanece cerrada, cuya puerta se entreabre a finales de diciembre y los silencios se escapan a sus anchas.

Para evitar tanta nostalgia en la memoria siempre llevo una libreta donde apunto las cosas que quiero hacer a corto, medio y largo plazo. Es mi guía de viajes, mi cuaderno de vida. Son hojas en blanco que evitan que el futuro caiga en ese basurero monosilábico del olvido. Después puedes enamorarte en París, chupar un trozo de hielo de un glaciar, bailar hasta el amanecer, tomar un chocolate caliente cuando tienes mucho frío o brindar por las cosas más absurdas.

El tiempo sigue su curso. Es a él a quien buscamos. Bajo las estrellas, o bajo el agua de una cascada. A veces lo rozamos con la punta de los dedos. Nos mira. Pero no se deja alcanzar.

La Navidad de las 48 horas

Durante estos días, la gente envía sus mejores deseos. Se ve dominada por una extraña euforia. De consumo, de amor. Para demostrar todo ello, y porque es lo que no sale de la línea, mandan postales, fotos y todo tipo de material sensible, cual anuncio de Camporfrío, olvidando que dicha marca no es española, sino que es mitad Mexicana y mitad China. La memoria siempre domina a su antojo. La cursilería barata está allá donde mires. Es la Navidad típica de regalos y abetos, y la de cantar 20 veces el mismo villancico.

Para otros, la Navidad dura lo mismo: 48 horas. 2 días, de un año que tiene 365. Son más que suficientes. No hay peor momento para la soledad, a pesar de que siempre es demasiado pesada. Y eso no se traduce por estar solo, sino contento con los que te rodean. En estas fechas no gusta vivir al margen del sistema, aunque se baile el resto del año. Y no lo es porque lo que antes era elección, ahora es obligación.

Me refiero, por una parte, a personas que no tienen dinero y quedaron excluidas de la Navidad por poco consumistas. A los que estarán rodeando una mesa en un lugar que no quieren estar. O se imaginen en un trocito de hielo en la Antártida, porque hasta el más frío glaciar le parezca más acogedor que esa sala. O a los que echen de menos a alguien y no encuentren ni una palabra de consuelo.

Como dice mi amiga: dentro de 48 horas ya no quedará ni rastro de euforia navideña. Y, por fin, dejarán de poner esos anuncios, reflejos de una sociedad, que sólo buscan que gastes, que llores y que te sientas un poco más solo. Ya solo quedan 47 horas...

Frente a frente

En la oscuridad de la noche se ven dos ojos. Son de color marrón. Tienen el brillo de la vida, la que todavía existe, aunque a veces sea transparente y demasiado leve. Después están sus manos. Agrietadas. Trabajadas después de recoger cosechas imaginarias. Cuidar a hijos fantasma. Ella es la única mujer en una zona dominada por la testosterona.

Enfrente. Las muñecas, como ella las llama, toman café. Están de guardia con un chaleco rojo. Sus estómagos vomitan decepciones. Nada cura el alma. Frente a frente. Es una valla la que separa sus mundos. Es un muro el que condena a muerte.

Tan cerca, que ni siquiera pueden verse.

La casualidad eterna

Por si no lo saben: Lo más importante para que alguien se enamoré de ti, o para que tú te enamores de él o de ella, es tener la oportunidad de conocerle. Lo que significa que si la casualidad, esa combinación de circunstancias que no se pueden evitar, no se cruza en tu camino es muy difícil que la historia acabe en boda. Esto es lo que hablo en mis clases de Inglés, además de mejorar mis conocimientos de cultura general.

Después, mi profesora me cuenta que conoció a su marido en un paso de cebra en Broadway, en la calle de los teatros y musicales. Ella volvía de comprar un regalo con una tía muy mayor. Él iba solo. Cada uno esperaba en su lado correspondiente la señal verde del semáforo. Cuando iba a llegar a su meta, él decidió seguirla. Ella, acostumbrada a historias más convencionales, no dijo ni palabra. Pero su tía, que además de vieja era sabia, habló por ella. Tres meses después se casaron. Y trece años después, con buena o mala suerte, se separaron.

Cuando conoces a alguien eres tú quien elige si se convierte en una casualidad efímera o en una eterna.

Un cuento de Navidad

Desde hace unos días, los anuncios no tienen piedad. Invitan al consumismo masivo. Por muy fuertes que seamos de espíritu, a veces, es inevitable caer en la tentación. A mí me pasó una vez por culpa de un anuncio de manzanas....También empiezan las cenas. Tengan cuidado, ya que una vez que se va a una es muy difícil salir de la lista de invitados de los próximos años. Es peor que intentar huir de una banda terrorista.

Renacen los buenos deseos, y las historias de héroes anónimos. O héroes archiconocidos, como sucede con el fallecido Nelson Mandela. Un señor con mucha luz, aunque debemos recordar que él también era mortal, y eso significa que su alma también era gris.

Lo que ocurre es que a veces las personas necesitamos creer en algo más allá del Hombre del Espacio. Aunque nos engañemos. Es esa falsa ingenuidad la que nos devuelve un poco de esperanza.
La gente pregunta: "¿Cómo es posible que creas solo la parte buena de la historia?" Porque somos humanos y necesitamos que existan los héroes (de allí el éxito de Spiderman, Superman...), personajes creados de mitad ficción y mitad realidad (y somos conscientes de ello).

La gente necesita ver la belleza de las cosas, aunque siempre esconda una mentira. Se trata de un ejercicio de salud mental.

La imagen de tu voz

En el mundo de las relaciones 2.0 establecemos el contacto, o por lo menos el primero, mediante un e-mail o una llamada de teléfono. La wifi manda. Yo, que tengo demasiada imaginación, siempre pongo cara a las personas con las que hablo. Nunca acierto. Si veo una persona rubia, resulta tener el pelo negro azabache. Si tiene complejo de baja, yo la visualicé alta. La edad ni la contemplo. Pongo o quito años a mi antojo. Me resulta divertido conocer a la persona en directo, mirarla a los ojos. Y, darme cuenta, una vez más, de que no he acertado en mis descripciones mentales.

No sé si al resto de personas les pasará lo mismo, pero me gustaría saber cómo se imagina la gente que soy cuando oye mi voz (o lee un e-mail) y no me conoce en persona.

La historia de la llama Serge

Desde hace unos días vivo asombrada con la historia de una llama, que se hizo popular al salir de fiesta en Burdeos. No por voluntad propia, más bien por casualidad. A unos jóvenes franceses les pareció una buena idea sacar al animal del circo y llevarlo de bar en bar. Lo que no sé es quién pagaba las rondas... Para dar a conocer su hazaña, los chicos colgaron varias fotos en compañía de la llama en su perfil de Facebook. El animal es, sin lugar a dudas, el que mejor salía de todos. Parece que ha dedicado toda su vida a los focos. Desde entonces, me parece graciosa la historia (más triste veo ser fan de Alejandro Sanz y no digo nada).

La publicación de las instantáneas catapultaron a la llama, Serge, a la fama, y le han llovido los contratos. Hace unos días, Serge daba el pase de honor en un partido de fútbol en el país galo. Y, por supuesto, seguí la noticia al minuto.

Llevo varios días con la broma de la llama, lo que ha provocado numerosas risas en mi lugar de trabajo. No sé de qué se ríen tanto. Me parece más triste seguir las nauseas de Chabelita, la hija de la Pantoja, en cualquier medio de comunicación. Además, el animal es mucho más agraciado.

¿Cuánto dolor puede soportar la condición humana?

El silencio de los cláxones, las luces de los semáforos y la contaminación atmosférica se observan desde este puente. Puedo contemplar miles de coches que se desplazan hacia ninguna parte porque aparcarán en el mismo sitio de siempre. El paisaje nada tiene que ver con el lugar de donde vengo. El cielo lo cubren nubes de colores flúor, como los califican en las páginas de las revistas de moda. No puedo respirar. La gente no para. “No tengo tiempo”, gritan para hacerse oír. Tampoco observan, ni escuchan, ni saborean, ni huelen y, mucho menos, sienten. 

¿Quiénes son los subdesarrollados?

Lleva mucho tiempo sin poder levantarse del sofá. Ya no se afeita la barba. Está medio vestido con unos calzoncillos blancos, una camiseta de tirantes, también blanca, comprada en un mercadillo y unos calcetines desgastados. A su lado, latas de cerveza vacías. Está solo, al igual que estuvo aquellos 100 días. En medio de esa nada, que se convirtió en cotidiana. Era blanco de fuegos cruzados. “Intentan matar al mensajero”, piensa.  Aunque está aquí, él nunca logró volver. 

¿Acaso se pueden olvidar los horrores de una guerra si se cena Champagne en un restaurante francés?

P.D. ¿Qué se hace contra la indiferencia? Escribir todavía mejor que la última vez que lo hiciste (Consejos que son necesarios escuchar de vez en cuando). Quizás, el próximo texto provoque un cambio… O puede que todo siga igual.

Los besos perdidos

Debiste dejarla ir aquel día. En el momento en que el destino te ofreció la oportunidad. Pero no quisiste, o no supiste. O, simplemente, no pudiste. Recordaste las mañanas al sol, y las noches de luna llena en las que todo era posible. Esperaste. Ni siquiera te percataste de que las hojas de los árboles rozaron el suelo otra vez.  Solo la veías a ella, que saltaba en los charcos, igual que hacen los niños pequeños.
Tampoco escuchaste los ecos de tu cabeza, ni las lenguas ajenas.
Quería saber: "¿Dónde están las cosas que piensa?"
A veces buscaba en bocas desconocidas los besos perdidos.
Nunca se lo dijo, pero quería pedirle: "Antes de que te vayas, ¿podrías enseñarme a vivir sin ti?"

Matrículas de Universidad subvencionadas por los pasajeros del Metro

Imaginen que Einstein, con su melena blanca y su cabeza más allí que aquí, no hubiera podido ir a la Universidad. Ni tampoco Stephen Hawking, ni Nelson Mandela. Ahora ya no imaginen. En España es una realidad. Muchos estudiantes, que podrían convertirse en los más prestigiosos investigadores, profesores, periodistas, pintores o filósofos del futuro, no pueden pagar la matrícula de la Universidad.

Ayer, en el Metro de Madrid, un joven cambiaba chocolatinas por dinero para poder sufragar los costes de su matrícula. Creo que casi todo el vagón le dio el suelto de sus bolsillos, e imagino que el pensamiento de todos era el mismo: Vergüenza, una vez más. El chico recogía monedas para estudiar, lo que le permitirá tener un trabajo con el que comer, pagar una casa en la que no podrá estar, ya que pasará las horas en el trabajo, y un coche que le permita llegar a la hora a su puesto. No sabe que no tendrá tiempo ni para tener un perro.

El ministro de Educación, José Ignacio Wert, vuelve a demostrar que carece de educación, ya que el recorte en becas afecta tanto a mayores que no pueden pagar la matrícula, como a los más pequeños, enfermos de vitaminas por no poder comer una comida caliente al día en el comedor de su colegio. "Bocadillo de pan con pan. Tienes que tener imaginación", les dicen los padres. Niños que después tendrán que huir del país. No hay trabajo, o es muy precario. Echarán de menos la comida de su madre. Nosotros les echamos de menos a ellos.

La crueldad del destino

La semana pasada descubrí que el destino es muy irónico. La mañana en la que Rodrigo Rato era fichado como directivo por el Banco Santander, una mujer se suicidaba porque iba a ser desahuciada por una deuda que no superaba los mil euros. Ambas situaciones sucedieron el mismo día en que Vulcano fallecía en Tordesillas como consecuencia del estado mental de Edad Media permanente que sufre este país.

La señora Cristina Cifuentes salía hace poco completamente recuperada de un hospital público en el que le curaron las heridas físicas y las cicatrices del alma tras sufrir un accidente de moto en agosto; a pesar de que ha privatizado la mayor parte de estos centros. Mientras, en Palacio, el Rey se decantaba por una clínica privada para su intervención. En un momento que debería haber mostrado su admiración por la Sanidad Pública, y por defender los derechos de los que le pagan. Le pagamos un hospital, y un médico que no sabe "exactamente" qué labores realiza un Rey. Ni él, ni las muchas personas que mañana acudirán a la manifestación de Jaque al Rey.

Quien sí ayudó a lo Público fue su nieto, Felipe Juan Froilán, que ha repetido, por segunda vez, 2º de la ESO. Sí, ya le llaman Felipe Juan Froilán, primero de España y Segundo de la ESO. Demostrado queda que la Educación Pública es mejor. También que el joven es un poco tonto.

Para terminar la semana, me leí un texto de una señora que se lamentaba por una mancha en su bolso Gucci, mientras millones de personas no tienen nada para llevarse a la boca. Sí, a veces el destino juega con la ironía, aunque no tenga gracia. A veces, puede ser muy cruel.

Solo somos niños

A veces es genial estar sin cobertura

Audiencia Nacional fashion week

Llegados a este punto del verano, en el que todavía no he podido disfrutar mis vacaciones, agradezco a Bárcenas el esfuerzo por seguir con su culebrón, que ya se ha convertido en el programa con más audiencia del año. Las mañanas de trabajo se hacen más amenas pensando en las cintas que saldrán a la luz, en las que de momento no hay ninguna escena de sexo. Menos mal, ya que no me imagino a Rajoy sin camiseta. Bueno, ya lo he visto en la portada del ABC, y, la verdad, necesito borrar esa imagen de mi cabeza. Doy gracias a los miembros del Partido Popular porque se dedican a robar dinero público...

Estos días desfilan ante el juez estrella del PP algunos pesos pesados del partido. Hoy le toca el turno a la Virgen de Cospedal ¡qué dolor!, para explicar, en simulado y en diferido, que esos pagos "no constan" en sus cuentas. Agregar que todo es un montaje y una conspiración de los perroflautas de la calle, o del extesorero que estuvo cobrando una generosa nómina casi hasta el mes pasado. Está claro, desde que el gobierno aprobó la Reforma Laboral despedir a un trabajador es muy complicado.

El presidente del Gobierno admitió el cobro de sobresueldos "como en todas partes". No, señor, no. Yo los únicos sobres que he visto con dinero son los sobresueldos por cumpleaños, navidades, y fechas señaladas en el calendario católico preparados por mis abuelas, y que cada vez son más escasos como consecuencia de su pérdida de memoria. Es dejar un billete en manos de mis abuelas y que desaparezca. No sé, igual también tienen una cuenta en Suiza.

El PP no tenía sólo una caja B, sino que disponía de cajas con todas las letras del abecedario. Algunos ya admiten esos cobros con la irrisoria cantidad de 12.000 €, una cifra que no le vendría nada mal a cualquier familia que no tiene qué llevarse a la boca. "Es todo verdad, salvo alguna cosa", dice Rajoy. Es lo mismo que decir: "He suspendido con un 4,9". Señor Rajoy, ya le hemos explicado muchas veces la diferencia entre declarar el dinero a Hacienda y no hacerlo.

El juez Ruz está centrando su investigación en las cuentas de Bárcenas, ayer, sin ir más lejos, bloqueó una en EE.UU. ¿Por qué no estaba bloqueada antes? No obstante, lo interesante es la financiación ilegal del partido, el lucro barato por el lucro. "¿Qué necesidad tiene esta gente de conseguir más dinero si ya tienen bastante?", me preguntaba una amiga. El juez debería preguntárselo. También sus compañeros de celda. Por cierto, he oído que los presos de Soto del Real están muy contentos con Bárcenas, ya que les enseña a robar grandes cantidades de dinero.

Por una vez, la Justicia podría demostrar que es igual para todos. Aunque, ¿para qué?

P.D. Para seguir el culebrón Bárcenas, os recominedo el fake en Twitter del tesorero más famoso:

@luis_el_cabron

Mi vida es un infierno desde que mi madre tiene facebook

Un simple comentario en facebook puede ser el detonante de una ruptura familiar. Quizás exagero, y me quedo con una disputa de cuatro gritos. La vida de muchos jóvenes se ha convertido en un infierno desde que su madre, o padre, abrieron una cuenta en facebook, o en cualquier otra red social. Lo que en un principio puede verse como algo tierno es más que posible que acabe como una tortura.

"Mi madre comenta todas las fotos, todos mis estados", dicen quienes sufren este problema. Y eso que las instantáneas que aparecen en el muro pasan un filtro mucho más exigente que las películas durante la dictadura, en cuya época los censores permitieron la escena en la que Rita Hayworth se quitaba un guante. Eran unos blandos comparados con los jóvenes de ahora.Los motivos de autocensura son muy sencillos: sexo, drogas y rock and roll. Traduzco: que no aparezcan ni cubatas, ni porros de marihuana al estilo Bob Marley, ni salir etiquetada cada domingo con un chico diferente o en ciudades que en teoría nunca has estado, y mucho menos en época de exámenes.


"Menos mal que mi madre no sabe casi ni encender el ordenador", se alegran algunos. Ahora no se quejan de las mil horas que tienen que pasar con la parienta frente a la pantalla del ordenador para rellenar algún formulario. Su privacidad sigue a salvo. Sin embargo, otros padres son expertos en retuitear el estado de los hijos y en darle a me gusta en cuestión de segundos. Los progenitores se han vuelto adictos a la tecnología de los chismes y rumores, y ha nacido el problema.

¿Qué hacer en estos casos?

Lo primero que tenemos que hacer es ignorar la solicitud de amistad. Una medida un tanto drástica y que no se sabe cómo puede terminar (igual con la maleta en la puerta, o sin los tuppers de la semana). La otra solución pasa por agregarlos y luego, tiempo después y de forma disimulada, bloquearlos en todas las redes sociales. Requiere preparar una explicación (tarde o temprano se van a enterar). Puede funcionar: "Es que han hecho unos cambios en la página y han desaparecido algunos amigos". La excusa sólo funciona con progenitores con conocimientos informáticos limitados. Vamos, que no suele colar. Así que lo único que queda es resignarse. Y rezar para que no aprendan a subir fotografías de cuando éramos pequeños y comentarlas. Todos tenemos un pasado, y a veces es un poco oscuro.

Replicantes sentimentales

Los replicantes pueden dormir, sangrar e incluso comer, pero no pueden soñar, sentir el dolor, ni saborear los alimentos. Ellos no pueden desarrollar la empatía. Por tanto, carecen de recuerdos. No pueden recordar, ni rememorar lo que sintieron. Aunque a veces algunos replicantes son más humanos que muchas personas, teniendo en cuenta que vivimos en un mundo que cada día pierde un poco de empatía.

Cuando el cerebro hace clic

Hay un momento en las relaciones en las que el cerebro hace clic, ya no quieres ver más a la otra persona. O es la otra parte la que no quiere ni sentarse contigo a tomar un café. ¿En qué momento hace el cerebro clic? ¿En qué momento el presente se convierte en pasado?

Las personas no somos como los replicantes y es imposible no sentir las diferentes sensaciones. Lo que tenemos que hacer es aceptarlas, observarlas y, en este caso, entender el porqué de ese dolor. Una vez que conozcamos la causa de nuestro dolor, podremos evitarlo (Tal vez manteniendo una conversación seria, café en mano. Nunca alcohol).

En estos casos, las explicaciones paracen excusas improvisadas. "¿Qué cuesta decir la verdad?", me preguntan. "A veces se justifica la gente en el daño", respondo, aunque no tengo ni idea.

Me resulta complicado, la mente humana es muy compleja. De hecho, la cuestión es más difícil de resolver que los problemas del milenio (Aviso que son siete problemas matemáticos esperando ser resueltos. Es más, a la persona que logré encontrar la solución le pagarán un millón de euros ¡todavía quedan seis!). La respuesta fácil: que ya no te quieren. Lo que ya no sé es cuánto tiempo necesitas para darte cuenta de ello.
 ¿Será de un día a una noche?

Eres muy simpática, y bastante guapa

-"Quiero ligar contigo",  me dice el otro día un chico en un bar.
- "Mejor empezamos de nuevo, ¿Cómo te llamas?", añadió sin haber tenido tiempo de responder.
- "¿No te gusta la gente sincera?", lanza otra pregunta.
- "Sincera sí (me gusta, y mucho) , pero tan directa no", intento responder.

Cuatro frases después, nuestra conversación era similar a un diálogo de besugos.
- "Te voy a presentar a mi amigo, que te va a caer muy bien", me corta de repente.

A continuación, un chico calvo y con gafas aparece en escena. Trata de convencerme de las bondades de su amigo. En cinco minutos me suelta un speech que no ganaría un concurso de verdades. Una cosa es decir alguna mentirijilla, y otra muy diferente es jugar a ser guionista.

Lo malo de este tipo de gente es que también se empeñan en describirte. Saben cómo me gusta la gente (¿No te gusta la gente sincera?), o me dicen: "eres bastante guapa". Otro al que le faltaban unos dientes se atrevió a resumirme como "muy simpática" (Y me lo dice él que se alimentará de purés). Otro me vacila y me dice que soy un ángel. Y al final me agobié, porque no sabía si yo era humana o un ser celestial. Esto sucedió cuando contabilicé que me había repetido la frase 23 veces. Así que con mis amigas ya tengo cachondeo. Por si alguien lo duda: Sí, soy simpática, y bastante guapa. O eso dicen.

Las descripciones nocturnas deberían estar prohibidas. Basta con no mentir y con disfrutar del momento, como si no hubiera nada más importante que la conversación con un desconocido (aunque también estés fijándote en el chico de la barra).

Y sobre todo, sustituir la frase "quiero ligar contigo" por "quiero ver amanecer". Contigo.

Ask why

La respuesta la daban ellos: Pregunta por qué. La empresa que estafó a America, Enron, utilizaba este sencillo mensaje en sus anuncios. Quizás, si los consumidores o los políticos hubiesen preguntado más, nada de esto hubiera ocurrido. Parece bastante irónico. Ellos sabían la respuesta, y quizás hubieran respondido si alguien hubiera cuestionado sus cuentas. Pero nadie las puso en duda. Ninguna institución puso los números entre símbolos de interrogación. Los ojos engañan muchas veces. También lo hacen las palabras.Pregunten siempre. Es la mejor manera de obtener una respuesta. Ask why. Aunque a veces cueste.

Donde todo lo malo muere

P.D. Marina Abramovic y Ulay fueron pareja en los años 70, la década del movimiento hippy, los años del no a la Guerra. "Porque al final, uno está realmente solo, haga lo que haga", comentó Ulay cuando la relación comenzó a no ser un nosotros, sino un él y un ella. Decidieron recorrer la muralla China, cada uno desde un extremo y encontrarse en la mitad. Cuando recorrieron su camino y se encontraron en el punto equidistante se fundieron en un profundo y eterno abrazo. No se volvieron a ver.

Años después, la artista compartió en el Moma de Nueva York un minuto de su vida con cualquier persona que quisiera sentarse y mirarle a los ojos. Después de enfrentarse en silencio al público, llegó él. Ulay, al que no había visto en los últimos años, se sentó. Frente a frente. Sucedió: Murió todo lo malo.

Cuando cierras los ojos, todo es posible.

#STOPLEYWERT

Cuando el futuro es el presente

Vuelve la Primavera. La política. La temporada estival no existe y nos quedamos sin verano, como consecuencia del calentamiento global y las corrientes de aire, a pesar de que los primos de los presidentes lo nieguen, al igual que los miembros de su partido rechazan que los sobres estuvieran llenos de dinero y confeti. Este año, el país protagonista es Turquía (muy al estilo Eurovisión). Su despertar comenzó, con las flores de mayo, porque el primer Ministro, Erdogan, el favorito de Europa, quería derribar un parque para construir un Centro Comercial. Bueno, otro. Rara costumbre la de los turcos de descansar en la hierba, jugar con los niños o leer. Y menos cuando se hace en un parque. Por supuesto, la idea de que la zona verde desapareciera fue solo la gota que colmo el vaso. Los turcos también gritan ¡Basta ya! Luchan por un sistema más justo, buscan una democracia real.

Nadie puede leer el futuro, pero vaticino que todos estos movimientos son solo el comienzo de una lucha, que será larga (quizás siglos...), pero el mundo se ha dado cuenta de todos sus desórdenes. Los movimientos se irán extendiendo, por mucho que los silencien los medios de comunicación, y por muchas palizas que justifique la Policía. El futuro ya es el presente.

Mientras tanto, se suceden los crímenes de demócratas dictadores:

Un día en la vida

 

07. 55 Zzzzzzzzzzz

08. 03 Es hora de abrir los ojos para ver el mundo

09. 25 Siempre me encuentro cuando me pierdo

10. 18 A veces me gusta mirar la lluvia desde las ventanas

11. 45 Intenta meterte en todos los marrones que puedas

12. 07 Tengo hambre

13. 13 Sí se puede, pero no quieren

14. 30 Las mejores personas son aquellas a las que les gusta comer

15.56 Los beneficios del café (con moderación)

16. 23 ¿Podrías, por favor, dejarme tranquila?

17. 41 Por lo menos no ha dicho que no

18. 59 Por fin salgo de mi jaula para entrar, a continuación, en otra más grande

19. 35 ¿Os habéis enterado?

20. 07 Te echo de menos

21. 14 ¿Vamos a tomar algo?

22. 50 Sincronicemos relojes

23. 02 Todo el mundo tiene un pasado

24. 00 ¿Puedes volver a hacerlo?

P.D. Todo cambia, pero se necesita una buena dosis de paciencia

Afterwork

Afterwork es un término que, literalmente, significa después de trabajar, pero que se traduce por: tomar algo después de horas encerrados y mamarnos un poco. Sustituye a la tradicional frase: "Vamos a tomarnos unas cañas que nos las hemos ganado". Aquí también se habla del jefe, o del nuevo de la oficina. Por esta razón, muchos bares y restaurantes se establecen cerca de los lugares de trabajo, ya que constituyen una fuente de ingresos importante. Como no podía ser menos, el Congreso de los diputados también tiene su bar. Un bar donde los cubatas cuestan 3,40€ y los vinos 1,15€ ¡Ya me gustaría a mí encontrar estos precios en los locales que salgo los fines de semana! También me gustaría conocer el precio del patxarán, una de mis bebidas de referencia, en ese garito para valorar definitivamente si ir o no. No es de extrañar que un país que subvenciona bebidas para sus políticos tenga que recortar en Dependencia.

Lo peor de las bebidas subvencionadas es que los políticos beben y beben y vuelven a beber, y, fruto de tanto alcohol en vena, pierden los iPads que entre todos les regalamos. Aunque eso no es lo peor. Tanta fiesta provoca que algunos diputados al día siguiente, mientras se debate la privatización de la Sanidad, se tengan que echar una cabezadita. Quizás no han podido dormir en esas casas fantasma para poder percibir el complemento de desplazamiento. No se preocupen. La solución pasa por volver al bar. Allí los cafés cuestan 85 céntimos.